Tacho de palavras embalado para presente

Palavra feito fel ardente te dou,

E a gente nem sente o corpo,

Fremente, deflagro a flor na tua boca.

Beija o dom que me dá,

Para que eu fizesse verso que se come.

Pois que sou fome defronte sem lar,

E faço dessa arte horizonte de afeição.

Também queria um verso épico

Para tecer nós diáfanos em ossos ancestrais,

Mas apenas secreto o gesto do lembrar

Tachos de escaldados nutrimentos,
Primário gesto nesse horizonte pequeno,

Que nos traz antes e leva à diante por empanturramentos.

Algo me sai do lábio seco adornado em afresco

Que te conjura nas dobras…
Quero mais, sou desses que mordem verbos...

E te deixo, palavra em pedra e gesso que talha!

A moça me disse

Pra aceitar a dor que não morre,

Pois a cor que escorre da fronte

É igualmente verdadeira.

E que aquém não se fizesse medo

De também olhar para dentro e regar o insonte. 

Trilhar trejeitos suspeitos

É só outro jeito de trincar o insuspeito.

Já agora índios... Outras horas cangaceiros;

Mestres negros e caboclos giram

Por entre cantigas de afetos reviventes.
Enquanto delirantes pirilampos, 
Copulantes, coligem eras no riscar de roças asas.

Em margens de amantes, matas quentes,

Em cidades divergentes,

Toma o estrangeiro um nome sensciente.

Eu era alguém, aquém de terra sou estalo!

Mais uma palavra borda a flora em estribilho

Feito risco em casca de árvore;

Feito cigarra chamando água.

Primeiro gota pequena, depois gota grande;

Tacho, riacho, rio e racho à mar vasto.

Corta um raio a tempestade,

E tudo silencia, ciclo cego de potentoso mistério.

“Mar calmo não faz bom marinheiro...”

Esse o estribilho irrecusado de quem margeia!

Mas qual me vem lonjura do ser-tão amaro?

Ah verbo lusitado de venturosas paragens,

Doce e contínua crina de palavra que dê flora.

Ora arremessa um pouco de nós pela secura renhida,

Ora nos corta fino ar de presságios;

A dizer simplesmente: Seja! Ainda assim!

Por todos elementos, seja!

Nem que a morte arrebente a ponte da última esperança!

E dei palavra feito afago que não se adestra,

Pra que fosse voto de minha margem;

Pra te alimentar e te provar por travessas travessias, 
Já profanados de pecados somos,

Exitantes.

Adormeçamos embuchados de palavras...